Lustrador pequeño,
de a real la lustrada,
en tus pies descalzos
se entretiene el sol.
Tus manos manchadas
de rojo y de negro,
son flores que duelen,
son flores que sangran.
Ángel mataperro,
bulla de tu calle,
son tuyos los reales
que alivian tu casa.
Es tuya la escuela
que lustra tu vida
y te pasas la tarde
ganándote el pan.
Fabricas espejos
en cada calzado
y qué lustre lleva
tu buen corazón.
1 comentario:
Popi
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