sábado, 28 de diciembre de 2013
UNA FRASE
"UN CABALLO, UN ARMA, UN LIBRO, UN LAÚD, UNA FRASE, UN HOMBRE O UNA MUJER SON BUENOS O MALOS SEGÚN EL HOMBRE QUE LOS EMPLEA".
Panchatantra
Panchatantra
MIS TEXTOS: "Mery"
Vivir en la zona industrial de Lima Norte tiene sus limitaciones, hay muy pocas personas con las cuales poder conversar, la verdad, casi no hay nadie .
Al frente de casa existía un extenso terreno rodeado de adobes, adobes tan anchos y resistentes sobre los cuales de niño solía correr sin temor a caerme. En aquel gran páramo podíamos volar nuestras cometas y también solía ser el escenario de nuestras aventuras.
Pasaron los años y en aquel gigantesco espacio se instalaron más fábricas que pronto se integraron a este gran organismo que no conoce el silencio, en la zona industrial el sonido de los motores son como los latidos de un corazón, nunca se detienen.
En aquel lugar, cual moderno Evaristo, era muy difícil desarrollar mis habilidades sociales con el sexo femenino, en castellano, la tenía difícil para conseguir pareja.
Luego de las clases, me pasaba la tarde y la noche en la bodega de mi padre. En aquel tiempo no había Internet y el cable no había llegado aún. Mi única diversión, lo constituían los libros, me apasionaban las historias de Julio Verne y Salgari, viajaba por el mundo con ellos, tanto así que era el único en mi aula que había ya aprobado geografía con honores en el tercer período. Una tarde mientras trataba de entender un extraño libro de metafísica que mi padre me había regalado, una chiquilla , de buena presencia, como diría él, golpeó la reja.
—Disculpa, ¿podrías atenderme?
—Claro
—¿Qué haces?—me preguntó.
—Leyendo algo —se lo dije con un tonito de ironía, pues a simple vista me parecía que ella no había leído más que sus textos escolares. Para mi sorpresa, me enumeró algunos de los libros que había pasado por sus manos.
Mery era muy delgada, como toda chiquilla de quince años, o catorce. Lejos de su larga cabellera negra y su tez clara lo que más llamaba mi atención era el modo distinto que tenía de hablar, sus palabras y la forma en que las decía. Además usaba unas faldas muy largas, luego me enteré que se había acostumbrado a llevarlas así, pues en el colegio donde estudiaba eran muy estrictos respecto a eso.
Sus padres eran los dueños de la fundición que recién se había instalado frente a casa. Ellos vivían en otro distrito, como muchos vecinos de la urbanización, pues en la zona industrial lo dueños generalmente viven fuera y sólo van a supervisar el trabajo de sus fábricas o talleres de día.
Hicimos buena amistad, como ambos ayudábamos en casa era curioso vernos en el verano, por un lado ella sudorosa y llena de ceniza; por el otro lado yo, con unos guantes gruesos, con hielo en el cabello y la ropa mojada, mi padre tenía en aquel tiempo una pequeña fábrica de chupetes y helados. Eso de que los polos opuestos se atraen era cierto.
Las partidas de ajedrez y de fulbito de mesa , mis pasatiempos, se volvieron más animadas, ella era mi público, mi fan, ella y su botella de agua, allí recién le cogí el gusto a esas bebidas. Luego de las partidas, si ella estaba de buen humor, me invitaba algo de mi propia bodega. Un día, mientras nos despedíamos, no coordinamos bien el movimiento de nuestras cabezas y nos dimos un beso.
Los veranos se llenaron de color, pero los veranos también dan paso a otra estación, mas la amistad, la confianza y los detalles perduraron, ojalá y pudiera decir lo mismo de mis demás relaciones. Ahora que la bodega es mía, hay un chiquillo que vive con sus abuelos y de vez en cuando visita mi bodega. Charlamos de todo un poco, hablamos de la escuela, de la fundición, bromeamos de su madre, pero no hablamos de libros.
Beto
LITERATURA: "En los castillos de arena" de José Hidalgo
En los castillos de arena
que se alzan
mirando al mar,
los torreones
no tienen
cañones
para apuntar.
En los palacios de arena
donde princesas arañas
salen todas las mañanas
a cantar
las murallas
no tienen
metrallas
para disparar.
En los fortines de arena
hechos con alegría
plena
de los niños al jugar,
las almenas
no tienen
batería
para matar.
QUE PASÓ ESTA SEMANA
Acaba de pasar Navidad y ya en casa se están haciendo los preparativos para la noche de Año Nuevo. Mis bolsillos como todos los años por estas fechas están exhaustos, pese a las promesas de medirme en los gastos siempre termino igual, y creo no ser el único.
Movilizarse en estos días ha sido terrible, incluso he visto una pequeña procesión de autos desfilar por la calle que está frente a casa. Los centro comerciales han estado abarrotados de gente que parecía poseída, no del espíritu navideño sino por un fiebre que los inducía a comprar, comprar y comprar. El no tener dinero no ha sido un impedimento no, para eso estaba la tarjeta de crédito.
Este año quise ser fuerte y medirme en los gastos, total odio desplazarme con tanto tráfico y eso ayudaría mucho, pero de nada sirvió, a dos cuadras de casa hay un nuevo centro comercial, ya no había que caminar mucho y nuevamente sucumbí.
No todo fue malo, mis sobrinos recibieron muchos y merecidos regalos, y también pudimos darle un lindo obsequio a mi padre, da gusto verlos con sus juguetes nuevos, incluyendo al septuagenario. Pero creo que habría que buscar otra fecha para celebrar el nacimiento del Niño Dios, total, lo más probable es que haya nacido en otra fecha.
domingo, 20 de octubre de 2013
UNA FRASE
"ALGUNOS HOMBRES TRIUNFAN PORQUE ESTÁN DESTINADOS A ELLO, PERO LA MAYORÍA DE HOMBRES TRIUNFAN PORQUE ESTÁN RESUELTOS A TRIUNFAR".
Anónimo
Anónimo
MIS TEXTOS: "Ya amanece"
Ya amanece, esta noche ha sido tranquila y he podido descansar, el truco ha sido juntar tres sillas. No he sufrido como la primera noche donde los dolores post operatorios de mi padre no me permitieron cerrar un ojo. Aunque las enfermeras siguen entrando cada dos horas a renovar las botellas de suero, cambiar una manta sucia o atender las molestias de algún enfermo, puedo decir con certeza que por fin he dormido bien.
Hoy es el último día de mi padre en el hospital, ya nos dieron el alta, y he llegado a la conclusión que pese a todas las comodidades que uno se pueda proporcionar, es uno de los peores lugares donde alguien puede venir a parar, incluso yo que sólo estuve acompañando a mi padre algunos días y noches, sigo recordando el ruido de los carritos cargados de frascos que llevaban las enfermeras, las revistas diarias de los médicos, la cara de los pacientes y familiares, el llanto de los niños pequeños que pernoctan en un ambiente cercano.
Ya falta poco para salir, me despido de los pacientes de la sala y les deseo suerte. Hay uno de ellos por el que siento mayor cariño, es un anciano de 90 años, el pobre solo tiene una hija que ha duras penas lo viene a ver en horas de visita, el pobre viejo tiene que arreglárselas para atender todas sus necesidades. Hace unos días ocurrió algo curioso, el anciano despertó con mejor ánimo que de costumbre y a duras penas intentaba ponerse un pijama nuevo para dar un paseo. Al verlo en una situación así, me acerqué a ayudarlo. Después de ponerle su pijama me agradeció y me preguntó mi nombre, creo que las gracias se la debí haber dado yo por aquella experiencia inolvidable. Lamentablemente nos dimos cuenta que dicho paseo no podía realizarse, estaba conectado al suero.
Hoy dejo el hospital y es la última persona de la que me despido. Aún ahora escucho su voz:
"¡Qué te vaya bien, .............. , cuídate!".
Parece que han pasado ya muchos años, ahora que lo pienso no todo en aquel tiempo fue tan malo. En este mundo donde todo es imperfecto, en la misma oscuridad, por alguna rendija, siempre se filtra un rayo de luz.
Beto
LITERATURA: "Las risas de ayer"
Risas peregrinas
del pasado ameno,
vienen a la sombra
del ficus sereno.
Bajo la rosada,
florida arboleda,
surgen repentinas
sus caras de seda.
En la luz obscura,
por pasos exiguos,
bajan dulcemente
sus ojos antiguos.
Los labios despuntan
con besos de hada
en las hojas ciegas,
bajo la enramada.
Por los aires viejos
color de canela
vuelve cadenciosa
la linda rondela.
De la tarde se esfuman
por los campaniles,
las galanas risas
de tiempos sutiles.
José María Eguren
QUE PASÓ ESTA SEMANA
Cada mes tiene algo en particular, así como febrero es mes de playa y marzo el mes de matrículas y útiles escolares, octubre es el mes de la procesión del Señor de los Milagros. Mi relación con la imagen no es muy profunda, se limita a mi afición por el turrón.
Pienso que en este tiempo de incredulidad y desilusión, creer en un ente superior al que debemos agradecer cada día por el hecho de respirar y percibir las cosas lindas y no tan lindas, ya es bastante.
Respecto a tal tema, recuerdo una de las charlas en el antiguo grupo parroquial al que pertenecía, las palabras de nuestro capellán sonaron bastante lógicas, valga decir que iban dirigidas también a un auditorio bastante lógico: "Respetamos esas creencias, pero ello no quiere decir que creamos en eso".
Respeto esta vieja fiesta religiosa, cargada de color, religiosidad y fe. Después de todo, así como cada uno se expresa y vivencia de manera muy particular, nuestra espiritualidad también busca su propio camino. En mi caso, lo busco en la naturaleza.
Me viene a la mente las palabras de otro viejo capellán: "Fuera de cultos o iglesias,...siempre es bueno que el hombre crea en algo". A creer entonces.
sábado, 10 de agosto de 2013
UNA FRASE
"UNA PARTE DE LA VIDA LA PASAMOS HACIENDO MAL LO QUE HACEMOS; LA OTRA PARTE NO HACIENDO NADA, Y EL RESTO HACIENDO LO QUE NO DEBIERAMOS HACER"
Seneca
Seneca
MIS TEXTOS: "El león y el cuadro"
EL LEÓN
Y EL CUADRO
Sabidos es por todos que el león
es el rey de la selva, pues esta
historia le sucedió a uno de ellos, a uno que odiaba la violencia y
temía la oscuridad.
Cierto día, un león tropezó con un extraño objeto, el golpe fue tan
grande que por poco y se rompe un diente. Al acercarse a ver que le había
causado tan terrible dolor, encontró el marco de lo que le pareció un cuadro,
la curiosidad lo llevó a desenterrarlo, y vaya que sufrió para hacerlo, pues a
pesar de poseer unas garras poderosas, estas no estaban hechas para remover la
tierra.
Al tener el cuadro frente a él, no reconoció el dibujo que este
mostraba, por más vueltas y vueltas que le daba con sus patas, no se parecía a
nada y al mismo tiempo se parecía a todo. Después de un buen rato creyó
descubrir la imagen de una rosa, su flor preferida.
—Rey de la selva, ¿qué ven tus ojos en ese cuadro? — desde lo alto de un
viejo árbol se escuchó claramente la voz del viejo búho
—Eh eh...—el león que conocía la sabiduría del anciano dudó en
responderle, ¿sería una prueba?, tal vez no era una buena idea decir que veía
una flor—.No estoy seguro, debo pensarlo
un poco más.
La curiosidad por resolver el misterio lo llevó a cargar con el cuadro y
conocer otros puntos de vista, total era el rey de la selva, pero no debía
saberlo todo, así que aquel día decidió visitar a algunos de sus súbditos.
La primera en ser visitada fue una víbora.
—¡Buen día,
Majestad!
—¡Buenos días, señora!
—¿Qué trae a mis dominios al rey de la selva?—preguntó el reptil.
—Quería hacerte una pregunta... ¿Quiero saber qué ves en este cuadro?
—
¡Hummmm! —después de mirar el dibujo por un buen rato la
víbora respondió
enojada—. Veo a esa “pérfida” culebra de agua hablando mal de mí, pero va a ver
cuando la encuentre, no sabe lo que le espera.
El león que no conocía que significaba la palabra “pérfida”, pero que sí
conocía de la bondad de la culebra de agua, sabía que esta no era ninguna
“pérfida”, se despidió cortésmente de la víbora y abandonó su guarida.
El segundo en ser visitado fue el conejo, el cual de milagro no se
desmayó al ver frente a sus ojos la boca del gran felino.
—¡No me coma,
Majestad! Tengo muchos hijos que alimentar —exclamó lloroso y suplicante.
Al ver el miedo del conejo, el león sintió mucha tristeza, no le gustaba
que los animales le temieran tanto, al contrario, le alegraba mucho que se
acercarán a él para conversar o pedirle ayuda.
—No te asustes. Quiero hacerte sólo una pregunta.
—Diga, Majestad —respondió algo más calmado el conejo.
Al ver el extraño dibujo, el conejo dijo sin titubeos:
—Veo una madriguera. Sí, es hermosa, grande y se ve tan calientita llena
de hojas secas, allí podría dormir tranquilo todo el día.
—Gracias, pequeño amigo
Mientras el conejo veía alejarse al león, por un momento dejó de
temerle, claro, sólo fue por un momento.
El zorro fue el siguiente animal en responder la pregunta.
— ¡Eh! ¡Hummmmmm! ¡Ah!, veo una trampa, sí, está bien oculta, cubierta
de maleza, pero puedo verla.
—¿Estás seguro? —volvió a preguntar el león.
Las palabras del león hicieron desconfiar al zorro y lo animaron a
preguntar:
—¿Y qué debo ver, Majestad?
—Es suficiente, ya me respondiste —exclamó el león y continuó su viaje, felicitando
antes al zorro por su astucia para burlar las trampas y resolver los problemas.
Luego pasó a visitar al lobo. A pesar de ser el rey de la selva, la cueva
del feroz canino le causaba escalofríos, era tan oscura y a la vez tan gélida.
Allí estaba el terrible animal, manchado de sangre y mirándolo fijamente
mientras despedazaba aún a una de sus víctimas. También el león mataba, pero no
le gustaba hacerlo, para todos era un secreto que cuando este león lo hacía...
cerraba los ojos.
—¿Quieres que te diga lo que veo? —preguntó el lobo.
—Mejor no —contestó el león levantando la voz— no es necesario—. Ya he
visto bastante
Después de tantos sobresaltos al león le provocó visitar a un viejo
amigo, un mastín que un cazador perdió de cachorro y que había crecido junto a
él en la selva.
—Mi buen amigo, ¿quieres que te diga lo que veo en este cuadro? Me veo junto
a ti, luchando contra tus enemigos, una vez más, una gran pelea, como en los
viejos tiempos, uno a lado del otro.
No fue lo que el león esperaba escuchar, pero le gustó escuchar aquella
respuesta y prometió visitar más seguido a su viejo camarada.
Al finalizar aquel día, el león se dirigió al viejo árbol donde moraba el búho, este volvió a hacerle la misma pregunta.
—¿Ya me puedes decir qué ves en aquel cuadro?
Al finalizar aquel día, el león se dirigió al viejo árbol donde moraba el búho, este volvió a hacerle la misma pregunta.
—¿Ya me puedes decir qué ves en aquel cuadro?
El león esta vez
no dudo, levantó la cabeza, miró con confianza al búho y respondió:
—Mis ojos ven una flor, una flor en un hermoso campo verde.
BETO
—Mis ojos ven una flor, una flor en un hermoso campo verde.
BETO
LITERATURA: Los reyes rojos"
LOS REYES ROJOS
Desde la aurora
combaten dos reyes rojos,
con lanza de oro.
Por verde bosque...
y en los purpurinos cerros
vibra su ceño.
Falcones reyes
batallan en lejanías
de oro azulinas.
Por la luz cadmio,
airadas se ven pequeñas
sus formas negras.
Viene la noche
y firmes combaten foscos
los reyes rojos.
Desde la aurora
combaten dos reyes rojos,
con lanza de oro.
Por verde bosque...
y en los purpurinos cerros
vibra su ceño.
Falcones reyes
batallan en lejanías
de oro azulinas.
Por la luz cadmio,
airadas se ven pequeñas
sus formas negras.
Viene la noche
y firmes combaten foscos
los reyes rojos.
José María Eguren
QUE PASÓ ESTA SEMANA
Hoy no tuve clase de italiano y al disponer de tiempo libre decidí tomar un bus y visitar la vieja Lima, algo impensable hace algún tiempo, algo que ahora hago más a menudo y que disfruto mucho.
Cuando visito Lima, lo hago como uno de esos turistas que no paran de
llegar, reparo en los más mínimos
detalles: la vieja arquitectura, los negocios,
las fachadas de nuestras tantas iglesias, los espectáculos callejeros,
los bares. También ingreso a los centros
culturales, que los hay. Me siento maravillado de mi vieja ciudad y feliz de
ser uno más de este “monstruo de un millón de cabezas”.
Frente a otros lugares que derrochan modernidad y dinamismo,
nuestra vieja ciudad ofrece misterio, historia y grandeza.
Digan lo que digan, nuestra ciudad es única y tiene ahora
otra cara. Los invito a perderse en sus
viejas calles.
viernes, 28 de junio de 2013
MIS TEXTOS: "Coraza de plata"
Te veo a pesar de la distancia,
rodeada de sombras, brillante.
Te oigo silenciosa, callada, muda,
hablando a mi corazón sin palabras.
Te huelo como se huele a la hierba,
al pasto, en noche de lluvia fresca.
Sabes a vida, a llanto, a risa blanca.
Te siento distante, callada, fría,
radiante con tu coraza de plata.
LITERATURA: "Porque olvidamos amamos"
y en ese lago se convierte.
Los pájaros
se ocultan en el bosque y sin saberlo
son el bosque.
Lo que alguna vez amamos
se pierde en lo que somos: la nieve
ya no es nieve sino lago. El mismo
lago donde ahora cae la lluvia
sin que a nadie le importe.
Eduardo Chirinos de "No tengo ruiseñores en el dedo"
QUE PASÓ ESTA SEMANA
VERGÜENZA AJENA, eso sentí al escuchar la forma como Miguel Bosé, llamó la atención a algunos periodistas en una rueda de prensa, es feo que te corrijan, lo sabré yo.
Bosé fue poco elegante y se excedió en sus comentarios, pero
que artista no se excede, tienen licencia para ello, por eso los tenemos en
un altar. Sin embargo, como muchos han
comentado ya, hace tiempo que abusamos de las preguntas acerca de nuestra comida, esperemos que
nuestros “periodistas” pongan las barbas en remojo y desde ahora hagan
preguntas más inteligentes, ... y no sólo los periodistas.
¿Quién esté libre de pecado
miércoles, 15 de mayo de 2013
UNA FRASE
"Todo hombre lleva en su interior la eterna imagen de la mujer, no la de esta o aquella mujer en particular, sino una imagen femenina definida. [...]Lo mismo se puede decir de la mujer: ella también tiene su imagen innata del hombre".
Carl Jung
Carl Jung
MIS TEXTOS: "Visita al albergue"
A veces creemos que nuestros problemas son demasiado grandes, demasiado duros y nos quedamos sumergidos en ellos, sólo basta “mirar atrás”, como en la vieja fábula para ver los afortunados que somos y ver la vida de otra manera.
— ¿Qué les parece si aprovechamos este fin de semana para hacer alguna obra —propuso uno de nuestros animadores de la confirma.
— ¿Hacer alguna obra? ¡Claro! —respondimos en coro.
—Podemos ir a algún albergue —sugirió uno de mis compañeros.
La idea prendio en nuestro heterogéneo y diverso grupo de catequesis. El albergue elegido fue uno que brindaba atención a enfermos mentales. La idea era prestar ayuda, mas la falta de experiencia puede convertir la ayuda en estorbo, los trabajadores de aquel lugar debían tener esto bien claro, pues para evitarse problemas y tenernos bien lejos nos enviaron a trapear el patio.
Era un patio inmenso, parecía patio de colegio, pero aprovechando nuestro número y la buena onda, la cosa se hizo agradable. Además éramos un grupo mixto y los juegos con agua no se hicieron esperar. Terminada la faena pudimos conocer a los internos.Para la mayoría de nosotros, muchos "niños de casa", aquella visión nos causó gran impacto, frente a nosotros teníamos a verdaderas figuras fantasmales.
No recuerdo quién dio la idea, creo que fue uno de los trabajadores, pero apareció ante nosotros una radio y luego nos vimos en medio de un baile. Las chicas, ejercitadas en el baile en aquellos huequitos al frente de San Marcos, alborotaron la pista, los internos tampoco se quedaron atrás, lo disfrutaron, les hicimos pasar un buen rato, cumplimos nuestra misión. Como en todo baile hubo algún meloso, y no sólo con las chicas, pero pudimos manejarlo.
Es extraño, en aquella edad, donde muchos chicos y chicas, aún vivíamos la “edad del pavo” y no pisábamos la calle así nomás, al final de aquel día, estropeados y húmedos, regresamos contentos a casa, incluso, en mi caso, caminé casi una hora con una de mis pares comentando las incidencias de aquella inolvidable jornada.
BETO
LITERATURA: "Esse comboio de corda"
DE NIÑO
tuve un viejo tren de cuerda. En él
viajaba a todas partes, pero no era
yo quien viajaba sino el otro.
Tú serás el maquinista, me decía
y yo tu invitado. Cuando falten
las palabras vendré a jugar contigo,
pero siempre estarás solo. Algún día
entenderás lo que quiero decirte.
Eduardo Chirinos de "No tengo ruiseñores en el dedo"
QUE PASO ESTA SEMANA
De niño veía embelesado esas viejas series y películas americanas que perfilaban a la familia ideal: un padre, aunque severo, protector y responsable; una madre abnegada, que no tenía vida propia, centrada en las preocupaciones de su familia; un grupo de niños y jóvenes , que a la larga o a la corta siempre recurrían a esos "héroes" que habitaban en casa para salir de cualquier embrollo. Actualmente todo aquello parece una utopía.
El reciente, secuestro, violación y asesinato de una jovencita a manos de un monstruo, que fungía de médico, ha remecido nuestra ciudad. ¿Qué hacía una menor de edad sola en un consultorio de dudosa reputación? ¿Qué vida llevaba? ¿Dónde estaban sus padres, si se les puede llamar padres? ¿Quiénes la orillaron realmente a ese triste final?
Ojalá que este hecho haya hecho reflexionar a algunos de esos padres "confusos", que ahora abundan, y presten más atención a lo que debería ser su razón de ser.
martes, 5 de febrero de 2013
UNA FRASE
"Una mañana, a uno de nosotros se le acabó el negro, y ese fue el nacimiento del impresionismo".
Pierre-Auguste Renoir
Pierre-Auguste Renoir
MIS TEXTOS: Los maestros
"El hombre es un animal de costumbres", es una frase muy conocida y una con la que comulgo religiosamente. El hecho de ser docente me lleva a asistir todos los veranos a algún taller o curso de actualización.
A diferencia de años anteriores, gastos imprevistos hicieron que mi partida para este rubro disminuyera sustancialemente, así que tuve que buscar cursos más "modestos". Pero me llevé una grata sorpresa, a pesar de algunas limitaciones logísticas, tuve la suerte de encontrar a un grupo mágnifico de personas deseosas de aprender y de compartir experiencias. Había olvidado que los maestros pueden hacer maravillas con cartón, papeles de colores, goma y tijeras. También que muchos de ellos realizan su labor en situaciones muy adversas, y, sin embargo, no pierden esa alegría tan caracterítica en ellos. Pero lo más importante, su mística y el compromiso que tienen con sus pupilos.
El último día del curso una de las expositoras, también una maestra de escuela, me alcanzó un trabajo muy sencillo hecho con cartón, papel lustre, y hojas blancas, al final de la clase me acerqué a devolverlo, pero me dijo que era un obsequio. Al salir me dirigí a la librería más cercana a adquirir material para elaborar mis propias "creaciones".
Siempre he admirado a los artistas, me parecen seres extraordinarios a los que las mayoría de las personas les cuesta entender, mas hoy me doy cuenta que un buen maestro es también un artista en potencia.
LITERATURA: "La palabra"
…Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como perlas de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentía como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció. Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.
Pablo Neruda
De "Confieso que he vivido"
QUE PASÓ ESTA SEMANA
Lima, capital del Perú, fundada por los españoles en 1535, es
una de aquellas ciudades que por su riqueza
e historia, así como por el tamaño de su población, podría tranquilamente
convertirse en un nuevo país. Se puede concebir una Lima sin el resto del Perú,
pero no un Perú sin Lima.
Producto de la bonanza económica de los últimos años, ninguna
ciudad del país ha tenido un crecimiento tan espectacular como Lima. Sin
embargo, nuestra ciudad se encuentra ahora remecida por un proceso de revocatoria
en contra de las autoridades municipales. Este nuevo proceso, además de mostrar las distintas simpatías
políticas, ha permitido revelar fenómenos y facetas poco
visibles de nuestra ciudad.
Uno de ellos es confirmar que
nuestro país sigue dividido, nuestra ciudad está llena de contrastes, color
de la piel, origen, nivel cultural, costumbres, crean recelos entre los
distintos grupos; el racismo sigue vivito
y coleando; la corrupción sigue anidando en las distintas instituciones y asfixia
todo intento de cambio; y
principalmente, a pesar de haberse anunciado hace algunos años , entre bombos
y platillos, que en nuestro país se había erradicado el analfabetismo, muchos
de nuestros conciudadanos viven aún entre sombras y son fácilmente manipulados
por demagogos.
Lejos de las simpatías políticas y de la pertinencia de este
proceso de revocatoria; según mi modesto entender, el análisis costo beneficio
perjudica a la ciudad; han pasado casi veinte años de continuo crecimiento económico,
tal vez tengamos más dinero en los bolsillo, pero ello no nos ha hecho mejores.
jueves, 3 de enero de 2013
MIS TEXTOS: "SALUD, ABUELO"
Cuando era pequeño, mi madre me llevaba a visitar al abuelo que vivía en el Rímac. Recuerdo a un anciano larquilucho haciendole preguntas de escuela a un niño de cuatro años, estaba orgulloso de mi madre, de pequeña le compraba muchos libros y alguna que otra enciclopedia, un lujo que pocos obreros podían dar sus hijos, textos que mi mamá heredó y que luego terminaron en mis manos. Mi madre fue la única de sus hijos que ingresó a la universidad y de seguro el abuelo pensaba que de tal palo debía salir una buena astilla.
El abuelo pasaba horas debajo de la escalera en largas y animadas tertulias, jugando a los dados con sus amigotes, acompañados de unas cuantas cervezas y de humo a cigarro. Me gustaba observarlo girar los dados, oirlos girar en aquel extraño vaso negro, nunca entendí como era aquel juego. Según mi padre, el abuelo era un juerguero empedernido.
El sábado, después de muchas lunas, visite aquella casa, aquí viven ahora dos de mis tíos y toda su parentela, son los "bravos del Rímac", en la familia de mi padre es raro escuchar un "ajo", pero los Espinoza, la familia de mi madre, manejan un verbo más florido y llevan una vida más divertida y desordenada. Uno de mis primos trabaja en un crucero,terminaban sus vacaciones, así que decidimos celebrar por anticipado su cumpleaños, es uno de mis primos más queridos, es mi "promoción" y por ello nos entendemos muy bien, siempre que puede me acompaña en mis cumpleaños, en cambio yo, la ingratitud en persona, sólo lo he visitado contadas veces, se lo debía.
Ver aquella casa me trajo muchos recuerdos, hubo mucha gente, muchos Espinoza, pero yo no conocía a casi nadie, vinieron los tragos, yo siempre que puedo los rehuyo, pues me conozco, pero aquel día no me importó, tomé a vaso lleno con los tíos, con aquellos que bebían y jugaban con el abuelo. Las horas pasaron, un grupo criollo llegó a animar la reunión, bebí y bebí en serio, me divertí. Tanto trago tuvo sus consecuencias, se suponia que iba acompañando a mis padres, al final ellos me hicieron llegar a casa a duras penas.
Había olvidado el dolor de cabeza después de unos buenos tragos, pero una vez a las quinientas no hace daño, ¿verdad, abuelo?
Beto
El abuelo pasaba horas debajo de la escalera en largas y animadas tertulias, jugando a los dados con sus amigotes, acompañados de unas cuantas cervezas y de humo a cigarro. Me gustaba observarlo girar los dados, oirlos girar en aquel extraño vaso negro, nunca entendí como era aquel juego. Según mi padre, el abuelo era un juerguero empedernido.
El sábado, después de muchas lunas, visite aquella casa, aquí viven ahora dos de mis tíos y toda su parentela, son los "bravos del Rímac", en la familia de mi padre es raro escuchar un "ajo", pero los Espinoza, la familia de mi madre, manejan un verbo más florido y llevan una vida más divertida y desordenada. Uno de mis primos trabaja en un crucero,terminaban sus vacaciones, así que decidimos celebrar por anticipado su cumpleaños, es uno de mis primos más queridos, es mi "promoción" y por ello nos entendemos muy bien, siempre que puede me acompaña en mis cumpleaños, en cambio yo, la ingratitud en persona, sólo lo he visitado contadas veces, se lo debía.
Ver aquella casa me trajo muchos recuerdos, hubo mucha gente, muchos Espinoza, pero yo no conocía a casi nadie, vinieron los tragos, yo siempre que puedo los rehuyo, pues me conozco, pero aquel día no me importó, tomé a vaso lleno con los tíos, con aquellos que bebían y jugaban con el abuelo. Las horas pasaron, un grupo criollo llegó a animar la reunión, bebí y bebí en serio, me divertí. Tanto trago tuvo sus consecuencias, se suponia que iba acompañando a mis padres, al final ellos me hicieron llegar a casa a duras penas.
Había olvidado el dolor de cabeza después de unos buenos tragos, pero una vez a las quinientas no hace daño, ¿verdad, abuelo?
Beto
LITERATURA: "La salud de los poemas"
"La salud es el silencio de los órganos",
dicen los tratados médicos. Su sabiduría
contempla en el dolor un lenguaje, un
cuerpo vivo que se queja y sufre. Todos
tenemos una oscura cicatriz que dismula
un viejo y renovado dolor. Sé de jóvenes
que se hieren a prpósito. Hartos del
silencio se queman, se mutilan, se hacen
incisiones. Es su modo de estar vivos,
de recuperar el tono de su cuerpo, de
sentirlo suyo y escucharlo alguna vez
hablar. Mientras veía fotos de esos jóvenes
pensaba en los poemas. En su modo tan
cruel de hacernos recordar que son lenguaje.
Un cuerpo lleno de incisiones, cortes,
quemaduras, donde siempre hay alguien
que nos habla. Aunque se quede callado.
Eduardo Chirinos.
QUE PASÓ ESTA SEMANA
Los centros comerciales, llamados también malls, aunque no lo parezcantienen ya varios siglos, uno de los más antiguos apareción en Damasco. Sin embargo, cosntituyen ahora un símbolo de la modernidad, del auge económico y de la globalización; adquiriendo connotaciones distintas a las que tuvieron en sus inicios.
Las plazas y los parques de las ciudades se han traslado a estos "grandes mercados", donde no sólo se desarrolla la actividad comercial, sino donde palpita aceleradamente la vida social de la ciudad.
Hace poco un tienda ancla se inauguró a pocas cuadras de mi casa, poco despúes una tienda de comida rápida hizo su aparición y luego abrió un banco, se anuncia en un futuro cercano la apertura de salas de cine y gran cantidad de tiendas. Yo, como todos mis vecinos, festejé el avance diario de las obras, principalmente la inauguración del supemercado, más pasadas algunas semanas de colas en las cajas registradoras, del aumento de trafico, de cosngestiones en el puente peatonal, para mi tal "hito" perdió brillo.
Ese es el precio de la modernidad, que bueno que aún exista la pequeña bodega de la esquina.
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